As plantas acenavam ao vento de agosto, nas suas hastes finas e verdes. E disse-me a mais faladora de todas, alta e trigueira:
- Dás-me dez anos da tua vida?
Eu só tenho cinco anos, pus-me a contar pelos dedos, vi que ia ficar com muito pouco.
- Dou - disse eu.
E ainda hoje, que nunca mais soube de mim, vou com o vento, balouçando. E agosto é todo o ano para mim.
Ruy Belo
2 comentários:
Que este seja sempre um mês a gosto.
Beijos.
Agosto para mim é o mês que mais demora a vir no ano...será que é porque é o mês em que comemoro primaveras?
Saudades minha amiga barrigudinha!
Receberam minha carta? :)
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